Vent de novembre

Bien à l'abri, dans la bibliothèque désertée, un petit lutin attendait.

Il savait qu'elle reviendrait, un jour ou l'autre... Il était sûr qu'elle commencerait par ouvrir en grand les fenêtres pour laisser entrer le vent, celui qu'elle écoute... souvent.

...

On dit que le vent est son ami – depuis si longtemps qu'elle ne sait plus quel est le premier rêve qu'il lui a apporté.

On dit aussi qu'elle n'a pas peur quand il gronde – qu'elle est capable de sortir par tous les temps, même dans la tempête, seulement pour le rejoindre, lui.

On dit...  – ou l'on pourrait dire aussi – qu'elle est un peu sorcière et qu'elle n'a pas besoin de traducteur pour transcrire les mots tendres qu'il murmure à son oreille.

On dit... On a tant dit et prédit – et médit aussi – qu'elle a décidé de ne plus écouter que ce que le vent lui dirait.

Alors, quand novembre lui apporte ses cris, ses colères, elle trie, patiemment...

Elle démêle l'écheveau de ses pensées. Elle en ôte les épines, les pépins, tout ce qui blesserait ceux qui viennent la lire.

Elle ne garde que les rires, les sourires... et, parfois, un silence un peu plus long.

Elle se tait, le temps que le vent se calme, qu'il l'enveloppe d'un nuage et qu'il dépose sur ses joues un peu des embruns volés à la mer.




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